初二那年暴雨突至，我望着教室外发愁，远远看见妈妈举着伞跌跌撞撞跑来。她裤腿沾满泥浆，却把伞全倾在我头顶，自己半边身子淋得透湿。“傻孩子，”她边擦我头发边笑，“妈是大人，淋不坏的。”后来我才懂，哪有什么淋不坏的大人，不过是她把“害怕”藏进了伞骨的褶皱里。这些细碎的温暖，早已织成生命的底色。妈妈的爱从不说“永远”，却在每个“当下”里，把岁月酿成了糖。
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