年夜饭的厨房，是一个看不见硝烟的战场。只有当过主勺的人，才懂那种忙乱里裹着的甜。
下午三点，厨房就成了整个家的中心。
砧板声先响起来，清脆得像过年的鼓点。鱼是上午刚买的，母亲说“要有头有尾”，所以连鳞片都刮得格外小心。我系上那条洗得发白的围裙，油锅里第一声“刺啦”响起时，忽然就有了掌勺的郑重感——今年，轮到我来做那道最费工夫的菜了。
忙起来的时候，身后总有人接着。
“盐够不够？”“盘子要哪个？”父亲在旁边打下手，问得比我还急。孩子探头进来瞄一眼，被油烟呛得缩回去，过会儿又端着一瓣橘子递到我嘴边。最绝的是母亲，明明已经被劝到客厅歇着，隔半小时准出现在厨房门口，嘴里念叨着“火候看着点”，手已经伸过来翻了两铲子。
那一刻忽然懂了一件事：所谓年夜饭，不是一个人做一桌子菜，是一屋子人围着一个人，把年味一点点添进灶火里。
等到最后一个菜出锅，手累得有点酸。
但端出去的时候，看到满桌的人眼睛都亮起来，那种感觉——比吃任何一道菜都香。父亲夹一筷子，点点头说“可以啊”；母亲嘴上说着“这个火候还差一点”，筷子却没停过。
那一刻才明白：这顿饭最深的味道，不在油盐里，在手忙脚乱时有人递来的那只碗，在烟熏火燎中依然笑着的那张脸。
收拾碗筷的时候，孩子跑过来问：“妈妈（爸爸），明年还做吗？”
我看着满桌的狼藉，看看沙发上打着饱嗝的父亲，再看看厨房里又开始切水果的母亲，忽然觉得——
当然做啊。只要这一家人还围坐在一起，再累，都是甜的。
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