巷口修鞋的秦师傅，是个哑巴。
他的世界没有声音，只有风穿过招牌的震颤，鞋锤敲击的闷响，和顾客递钱时手指与纸币摩擦的窣窣声。在我关于城南旧巷的所有记忆里，秦师傅和他的小摊，像一枚钉在时光里的静默铆钉，固执地连接着那些即将被高楼吞噬的烟火气。
直到那个初冬的下午，一切都被打破了。
几个穿制服的人围住了他的摊子。为首的肚子微凸，手指戳着摊位上那块斑驳的木板，上面写着“修鞋、配钥”。秦师傅焦急地比划，脸涨得通红，喉咙里发出“嗬嗬”的声响。他的手指飞快地交错，指向墙上悬挂的营业执照——纸张已经泛黄，但红章清晰。
“你这占道经营！”大肚子提高了音量，巷子里几个老人探头张望，又缩回头去。“执照？你这经营范围早不合规定了！再说，你看看这巷子，马上要统一规划！”
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