冬

雪是细的，碎的，像谁在天上撒盐。路灯的光是昏黄的，把飘飞的雪粒照成了一场雾。它们不急着落地，就那么打着旋儿，静静地，把夜衬得更静了。地上已经白了薄薄一层，踩上去，留下一个清浅的印子，很快又被新雪盖上。这雪太小，积不住童年，却刚好够染白这样一个寻常的冬夜。